蔺师仪紧盯着那根锄头，手脚并用，几乎是像一条笨拙的爬虫，忍着身上的伤痛，一点点挪动过去，仅仅是五步的距离，便已疼出了一头冷汗，他压抑着喘着粗气，可这还只是个开始。
锄头被放在架子的高处，以目前的状态，够是够不到的，那就只能撞下来。
蔺师仪歪歪斜斜地坐起身，深吸一口气，咬着牙用背朝木架撞去。
锄头似乎往外挪了寸余，但他背上的伤口似乎又裂开了。
是刀伤，鞭伤，是烙铁，还是廷杖？他一贯蔑视的这些不痛不痒的伤口却在此刻齐齐向他发难，远胜他在狱中时遭遇的所有酷刑。
背上似乎有些黏腻的液体慢慢渗出来，把衣料和身躯粘合在一起，他咽下喉间涌出的腥甜，再度撞过去。
两下、三下，或是更多下。
木架摇摇摆摆，终于不情不愿地把锄头交了出来，滚落在他脚边。
他抬眼，却先呕出了一滩血。
头脑有些不清醒了，眼前的东西也越来越模糊，就连这屋子里的空气都在与他作对，裹挟着许久不见天光的灰尘，让他每一次的呼吸都伴随着剧烈的咳嗽，而后使地上的红色又增添许多。
可他却没时间休息了。
他勉力挪过去，将双手凑到那条卷刃的铁边前，试图将麻绳割开。
但锄头终非利器，何况还是卷了刃的锄头。
蔺师仪的动作近乎粗暴，不管不顾地来回磋磨，甚至切割处由绳结波及到他的手腕，也没有半分停下来的意思。
该死！
解不开！
手腕上横亘着数道擦伤，每一道似乎都在嘲笑他此刻的无用功。
不如干脆把手砍断了。
他自暴自弃地冒出新的念头，忽又开始思考起这个方案的可行性。
把本就折断了的右手斩了，闯出去，只要能抢到兵刃，他未必不能和那窝山匪较量纵使打不过，起码也能为她争取些逃跑时间。
可在他践行之前，门外却响起了新的动静。
门锁似乎被谁拿起，金属制品碰撞的清脆声不规律地出现，似乎是在寻找那把正确的钥匙，而后，便有一声细小的“咔哒”，锁开了。
是谁？
隔着深沉的夜色，蔺师仪眯起眼辨认。
扑面而来的腥味儿和战场上如出